elgatodelcerro

Pues aquí está el yo del que os advertían. Me llamo, y realmente no importa cómo porque suelo cambiar el nombre cada cierto tiempo. Tengo diecisiete años y soy un proyecto de todo, un trozo de carne con la suficiente consciencia para sobrevivir poco a poco.

Me gusta leer para aprender a escribir, el cine —en casa y sin palomitas— , la fotografía, la música y los gatos. Andar solo por Madrid, fijarme en la gente e inventarme sus vidas. Tumbarme en el césped de Plaza de España mientras veo a la gente correr de una punta a otra, subir a las azoteas y separarme del mundo. La ironía, el pesimismo, el negro y el blanco, el número cero y el número uno. Las salas alternativas de música, de teatro o exposiciones, y la soledad, y la noche.

Soy un incondicional de Russian Red, Iván Ferreiro, Love of Lesbian, Micka Luna, Lyona y demás personajes extraños que me acompañan en épocas no demasiado buenas y en insomnios no demasiado infrecuentes.

Con la luz destroza-ojos de la cama leo todo lo que pasa por mis manos, casi siempre a horas intempestivas. Ahora muere poco a poco Marcel Proust, que acabará junto a Orwell, Marx, Adam Smith, Platón, Reverte y Tolkien. También, por qué negarlo, me dejo caer de tarde en tarde por algún libro recomendado que de otro modo no me despertaría el más mínimo interés: fue el caso de la trilogía de los Juegos del Hambre que leí la primera quincena de enero. Me abstengo de comentar nada sobre este libro; Vuelapluma ya se encargará de saturaros cuanto sea necesario.

Si me pongo a hacer memoria el primer recuerdo de lo que puede llegar a considerarse un libro fue Harry Potter, que me regaló una amiga cuando cumplí seis inocentes años. Luego vas creciendo, y te das cuenta de que un alohomora no te abre ninguna puerta, y te toca madurar y todas estas cosas tan incómodas y desagradables. Empiezas a suicidarte y, en algún momento de tu vida, abres un blog. Como si a alguien le importara tu vida.